Blablabla

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Estás subida a un pony. Lo que hacés es una mierda. Ni que fueras Cortazar. ¿Ésta va a sacar un libro? Argentina, país generoso. Se te subió la fama a la cabeza. Dejá de hacerte la víctima. ¿Soy la única a la que no le gusta como escribe? Qué mal que escribe. ¿En serio leen eso? Que horrible que escribe. Te la creíste. Tener seguidores no te hace talentosa. No puedo creer que sigan a esa. Lo que hacés es una mierda. Descartable. No aceptás críticas. Es una mierda. No subas fotos tuyas, escribí. No escribas tanto, no te sale. Escribís bien pero tampoco sos Borges. Me caes mal. ¿Quién te pensás que sos? ¿Quién se piensa que es? ¿Y esa quién es? Pobre Cortazar. 
Pará, no se te puede decir nada. No a todos les vas a gustar.

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Te quiero

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  Te quiero porque cuando estoy al lado tuyo pienso que el mundo no es tan malo. Y que todo lo que me pasó, todo lo que atravesé para llegar a tenerte en frente, valió la pena: vos vales solo la alegría. Te quiero porque cuando me abrazás siento que mi cuerpo, al que siempre le encontraba algún defecto, está hecho a medida: solo así encastraría tan bien con el tuyo.  Te quiero porque quererte me ayuda a quererme, y siempre me quise querer. Te quiero porque todo el afuera es ruido, pero cuando duermo a tu lado ya no lo escucho. Y porque el amor debe ser parecido a esto: un baúl cerrado con llave en una habitación a la que nadie tiene acceso. Antes de vos, pensaba que amar era exponer al ser amado en una vidriera en una peatonal. Pero a nosotros nos quiero cuidar. Te quiero porque una vez creí que ya no podía volver a querer. Se podría decir que nuestro amor fue a primera sonrisa: vos sonreíste y yo comprendí que por mantener esa sonrisa, iba a hacer lo que sea. Pero vos no me pediste qu
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Día de sol

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