Cada vez más fuera

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 Los años me vuelven melancólica, las primeras veces se repiten hasta el cansancio. Me siento frente a otro rostro desconocido, repito el mismo discurso, vuelvo a mi casa con la misma sensación de nada atravesada en el medio del pecho, y te vuelvo a extrañar. 
Y me asusta pensar que mi vida va a ser esto por y para siempre: una incesante repetición de principios que se frustran antes de madurar. Ya doblé en estas calles, ya me perdí en estos laberintos, ya quedé atrapada en los mismos callejones. Algunas veces pienso en que fui feliz, y me lo repito, y lo digo en voz alta, en voz baja, separado en silabas, borracha, desnuda, llorando, cansada: fui feliz. En una vida que cada vez siento más lejos. 
La felicidad en el amor es un lugar en el que estuve, una o dos veces. Después me dediqué a ver como los demás vivían dentro. Ahora mi vida se basa en sentirme, frente a cada nueva decepción, cada vez más fuera.

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