Lo que se sentía sentir

Quizás lo olvidé, porque doy fe de que en algún momento lo supe: algún día, no hace mucho tiempo, dentro de esta misma vida, supe lo que se sentía sentir. Puede que hace ya bastante nada sea más que ésto: una infinita sucesión de intentos por recordarlo. Por recordar cómo vivía cuando mis emociones no estaban entumecidas.

Y fracaso, todas las veces.

Entonces dejo que otras manos toquen mi cuerpo, y beso, con toda la pasión que encuentro todavía dentro mío, otros labios. Y trato, lo juro: ésta soy yo tratando. No te das una idea cuánto, aunque no se note para nada. Pero nadie, nada me llena, y sospecho que mi mayor temor es que ésto yo lo deseé.

Sé que no quería sufrir más, pero: cuando sufría había literatura, y pasión, y el sexo valía algo. Ahora todos ellos son solo un medio para desadormecer este sinsabor que es la vida cuando no se siente nada de nada: ni siquiera dolor.

Entonces dejo que besen mi piel, y me refugio en el alcohol para poder olvidarlo todo por la mañana.

Y lo poco que recuerdo cuando despierto, es lo que estoy buscando: quiero sentir algo otra vez. Quiero que me duela. Que me duela tanto, tanto, que cale tan hondo, que por fin despierte.